Мысля бешено мечется по черепу, зудит, как муха в меде, а в мозг не попадает. Бьется, резонирует с медными трубами интеллекта, но в извилины серого вещества никак не пролазит. То ли мысля слишком сложная и объемная для понимания, то ли извилины слишком малы, чтобы осилить всю несуразность происходящего.
Мыслю стараюсь всячески фиксировать, остановить полет неуемной фантазии, раздробить ее на части, но пройдя мыслерубку возбужденного мышления, она кажется мне уже какой -то мелкой, сырой и не достойной внимания уставшего от напряжения ума.
