Пространство просто так.
Иногда, хочется чего-то настоящего, такого чтобы без вариантов, без мыслей, одна правда. Иногда, хочется обмана, выдуманного, лживого, чтобы он был жирный, скользкий, грязный.
Иногда хочется чего-то простого, лишенного всяких свойств и качеств, оценок, тревог, страхов, любви, привязанности, желаний. Иногда, хочется просто делать, без оглядки, иногда, хочется просто писать, просто нажимать на буковки и соединять их в слова, просто, без цели, без наслаждения писательством, без необходимости, без чувств и эмоций, без смысла и идеи. В этой простоте есть какой-то неизвестный центр вселенной, когда атомы трутся друг об друга как шестеренки механизма, когда движение ради движения, когда вечный двигатель, когда все на таком базовом уровне, где непонятно жизнь это или смерть, мертвое это или живое, когда ты полностью теряешь всякое самоопределение. Просто пишешь и попадаешь в пространство замкнутого сознания, все же сознания, но замкнутого в бессознательном. Темный человек в темной комнате согнувшись над письменным столом пишет историю жизни, не своей, а жизни в целом. Совершенно бессмысленный труд и для него, и для жизни, и, возможно, даже для тебя. Но, как только ты захочешь прочитать этот труд, как все исчезнет, и ты остаешься один, и без истории, и без жизни, ты становишься на место писателя, наклоняешься над его письменным столом, хочешь заглянуть в его книгу, но не видишь ничего, слепнешь, жажда смысла ослепляет тебя, ощущение вакуума и тьма вокруг вгоняет тебя в дичайший ужас. Тебе страшно, что ты не выйдешь из тьмы. Там нет времени, нет звуков, нет понимания. Пространство «просто так» соединяет тебя с тьмой в которой живет твоя тень. Твоя тень, тьма пространства, ничего во всем. В этом «просто так» ты попадаешь в состояние лишенности всего, что определяет тебя и в этом есть твоя возможность увидеть свою тень, увидеть ее суть, которая будет отражаться на фоне твоей совершенной лишенности.
Тень ужасна. Она способна убить тебя, она способна превратить тебя в призрака, забрать твою душу и поместить ее за этот письменный стол писать историю жизни. Тень — это то, что происходить там, где тебя нет, но, все, что там происходит — это ты, эта та твоя жизнь, которая пишется душой в пространстве просто так. Это ригидные основы жизни, не поддающиеся изменениям. Когда ты попадаешь в это пространство и видишь этот письменный стол, ты четко понимаешь кто автор твоей истории, но, ты так же видишь, что его нет, автора, он исчез еще до того, как ты успел на него взглянуть. Он невидим, он не существует в твоем поле зрения, его нет, но ты знаешь, что он точно должен быть. Ты ощущаешь трение шестеренок, ты ощущаешь движение мира.
Это пространство тьмы, холодного влажного тумана, черного, густого, острого. Все, к чему он прикасается становится другим, таким как было до тебя, или будет после тебя, одним словом — другое. Но и ты становишься другим, тем, несуществующим в твоем зрении, которого нет сейчас. Тьма ведет тебя к нему, к твоей тени, ты заходишь в состояние просто так и попадаешь в этот утилитарный туман, ты становишься атомом, шестеренкой, и пишешь, пишешь, пишешь, без мыслей, без знаний, без иллюзий. Только то, что есть, было и будет. Только кромешная тьма и тени, тени ведущие тебя к тебе.
