Сюжет вроде, как и есть, но вот с текстом проблемы.

Желчь жизни течет, ирония смеется, а не складывается.

Идеи  летают  где — то в голове, как мотыльки в мае, но лень забивает все. Мысли так глубоки, что  логика выхода из этой ямы интеллекта сама по себе напоминает головоломку.

Образы и темы мелькают, словно вирусы в маршрутке, но маска из метафор, пропитанная антисептиком бездарности, не дает заразиться.

Излагать красиво, языком изящной словесности, корявые мысли довольно не простое занятие, а сочинять что-то не о чем, вообще, талант нужен. Строчки, конечно, в голову лезут, но собрать их вместе, чтобы получилось что — то похожее на статью или рассказ получается, но далеко не всегда. 

То форма превалирует над содержанием, то смысл приобретает привкус такого пофигизма, что эстетика искусства формы начинает отдавать иррациональным цинизмом, заточенным под раскрепощенную мораль автора. 

Или получается,  какой — то авангардистский выпендреж, работающий по принципу  внутреннего монолога, с революцией сознания одновременно.

А  волна образов и событий, заливающая содержание произведения может восприниматься читателем как болезненная реакция психики творца на уродства окружающего мира. Алогичная фабула будущего произведения в потоке сознания автора медленно превращается в некую недосказанность, и он публикует с трудом выношенное чадо на каком-нибудь сайте, в надежде найти поддержку со стороны читателей.