Мальчик лил снаряды. Не точил, как мой дядя в Тагиле, подставив под ноги ящик, так как станок был ему не по росту. Лил.

Потом пришли фашисты и в 1943 году расстреляли его маму. В 1943 году. В город, где точили снаряды, пришли фашисты и расстреляли маму. А потом мальчик ушел в партизаны. Выполнял задание, а его убил снайпер.

Господи? Кто им пишет? Кто?

Я уже не спрашиваю «зачем?», мне понятно, что это культ. Но скажите им уже кто-нибудь, что война закончилась 70 лет назад. Да, надо помнить, надо рассказывать детям, но даже в моем детстве, когда мы находили в подвалах немецкие каски, выкапывали гильзы и штык-ножи, ковыряли пальцами пулевые отметины на стенах домов, такого победобесия не было.

С той войны в лесах по всему бывшему СССР остались тысячи непохороненных защитников родины. Погибшие гниют в лесах и болотах 70 лет, и их хоронит не гордое победами государство, а черные следопыты. Умирать не страшно, правда? И уже неважно за что умирать. Социальная реклама подскажет.