Почему у меня такой «антивилкул» (наверное, даже навязчивый)?
Попробую объяснить.
Дело даже не в том (точнее, не только в том), что я видел своими глазами 26 января, кровь, слёзы и желание унизить, запугать мой город, мой Днепр и поставить его «в стойло», и мы прекрасно понимаем, кто этим руководил (ну, кроме тех, кому выгодно этого «не понимать»).
И не в том дело, что «за державу обидно», за «державу», которая в избирательном «антиолигархическом» угаре помогает сдать мой город тем, кто... (см.выше). Ведь иначе ж, как бы — «Байден не даст Джавеллинов» (Пётр Олещук (с) )
Не в идеологии дело. Какая у нас идеология,где? Не смешите мои тапочки (которым только дай повод :-) ).
Дело — в эстетике. Вкусе. Это — штуки «посильнее „Фауста“ Гёте». Это — то что нас объединяет и нас же разъединяет так — что «мама, не горюй».
Вилкул — это... Я не знаю.
Вилкул — это третья или четвёртая матрёшка Януковича. Это — чудовищная смесь махрового «совка»; сусального, гламурного МПЦ-шного православия и конкретного донецко-криворожского криминала. (да, он живой человек, и, конечно же, в нём есть нормальные черты, и его мама родила, а жизнь заставила и всё такое; я говорю — о том, что выпирает, о ментальном спиле)
Вилкул — это бесконечно открывающиеся овощехранилища (но мы не овощи и не захотели в них храниться), бесконечно открывающиеся дороги (и закрывающиеся пути). Это лизоблюдство окружения и СМИ. Это — бесконечные поклоны и разбивание лбов. Своих лбов. А потом, после поклонов — и наших лбов, руками и битами титушек и ментов (кто из них кто — не разберешь и не важно).
Вилкул — это очень неэстетично и безвкусно. Как по мне.
...Несколько дней назад у моего близкого и родного человека ограбили квартиру. Выбили замок, всё вывернули, всё мало-мальски материально ценное вынесли. Жалко материальные штуки, они заработаны честным «белым» трудом программиста (но мы вместе, мы поможем, восстановим, что сможем), жалко памятные штуки, фотки и данные в ноутбуке, коллекции монет и артефакты из разных путешествий, ну да.
Но самое-то мерзкое не это. Самое гнусное — вот эта вывороченная квартира. Чужие руки, которые всё это трогали и выворачивали. Чужие ноги, которые ходили. Чужие глаза, которые бегали в поисках — чем ещё поживиться. В твоём доме.
Вот и гадкое ощущение Чужого в моём городе (я не монополизирую, но для каждого его город — ЕГО ГОРОД) я испытываю.
Хотя да, можно говорить, что хозяева квартиры сами виноваты, замок хлипкий, беспечны были. Да и я не подсказал. Всё можно.
Но есть то, чего нельзя. Ну, нельзя.
P.S. Украина, Днепр! Мы выблевали это всё. С кровью.
Блевота лезет назад? С кровью?
Посмотрите клип. Покажите его друзьям, знакомым. И не друзьям и не знакомым. И бабушкам и их друзьям. Ну, вдруг.
А в день выборов — пусть просто звучит бессмертная музыка Грига...
