Когда муж грибник, это наказание.

Начинается все с того, что ты едешь с ним на белорусскую границу, нервничаешь по поводу вывоза машины с российскими номерами, денег на бензин и прочих несделанных на работе вещей, все это непрерывным потоком сознания транслируешь в пространство, а он едет по Черниговской области, где нафиг заканчивается связь, отчего я адски бешусь, и внезапно произносит:

- Ты посмотри, какие леса! Грибные, наверное….

Лично у меня эти леса ассоциируются исключительно с партизанами, которые в случае чего могут вломить, а еще немного с болотами. И клещами. И комарами, конечно. Потому что с комарами у меня отношения такие же, как с партизанами — будет хоть одна сука на весь лес, и та меня найдет.

Муж подъезжает к границе и пускает слезу:

- Можно, мы еще сюда приедем? Там ни одной машины вдоль дороги, наверняка еще не собрали урожай!
- Иди в жопу, — мрачно отвечаю я. Потому что я настроилась на общение с пограничниками. — Конечно, приедем. Нам сюда часто ездить придется. Если тебя сразу не заберут.

Потом ты сидишь такая вся в выходной день и смотришь за окно на солнце.

- Моря бы, такая чудная жара стоит на улице….
- Хочу дождь! — страдает муж. — Слишком жарко и сухо! Хочу ливень! Когда дождь, то грибы!

Потом на Киев нападает традиционное августовское похолодание, ты в ужасе хватаешь купальник и сбегаешь на Кипр, а муж в это время шлет тебе фотки грибов с тремя восклицательными знаками:

- Смотри, каких я белых наморозил, ой, я так промок, ой, там столько было свинушек!
- Свинушка, ты с себя всех клещей собрал? — мрачно интересуюсь я.
- Да нет в вашей полосе клещей, я же знаю, я в биологическом классе учился!
- Ты про энцефалит слышал? Лечить твои увлечения может стать очень дорого.
- Да это все сказки от антипрививочников!!!

Рукалицо. Ты приезжаешь с загаром, вроде добрая, а муж с улыбкой молодого осленка из «Шрека» распахивает тебе морозилку, в которой больше нет. Нет места ни для чего. Нет места для твоих любимых замороженных овощей, фаршированных перцев и мяса. Нет места для льда из травяного чая, которым по утрам надо мазать опухшее с недосыпу уже немолодое лицо. Нет места для мороженых ягод для морса. Там сплошные грибы, каждый любовно упакованный в отдельный пакетик со стикером.

- Нахрена нам столько?????
- Ну если хочешь, я могу посушить, они тогда места будут меньше занимать….

В старости я напишу мемуары, точно. О том, как меня сгубили грибы. О том, как муж шесть суток сидел под кустом в ожидании, когда подрастет подосиновик. Весь в клещах и комарах. С ножичком. Не боясь никого, даже партизан. Отчаянно сидел с бубном шамана и вызывал дождь….


(с) моя супруга Наталья Мальцева