- Сундук ты, Серый, — сказала вдруг жена, переворачивая шипящие котлеты.

Серёга поперхнулся борщом и закашлялся.

- Никуда с тобой не ходим, — не обращая внимания на конвульсии продолжала она, — дом, работа, гараж, Ашан — вот и все твои интересы. Деревня ты неасфальтированная.

Отчаянно кашляя, Серый возмущённо помахал ей ложкой. На языке умирающего это означало «нашла время, мужа спасай!». Катя накрыла сковородку и села напротив.

«Поужинал, блин, — мысленно погрустнел он, — надо было в гараже оставаться».

- Вот скажи, каких ты знаешь композиторов? — жена с ходу высадила десант прямо над мирно спящим королевским дворцом.

Серёга нервно засуетился. Из композиторов он знал, конечно, ну, например, этого... как его...

- Что, резко в гараж захотелось? — прочитала мысли жена.

- Не, Катюш, ты что, какой гараж, ну ладно, ну короче, — забубнил Серёга, одним глазом косясь на сковородку. — У тебя там котлеты не того?

- У меня ты не того! — начала заводиться Катюха. — И я не за того вышла!

«Кабздец, теперь секса точно не будет», — обречённо подумала жертва гормонального всплеска.

- Ну считай, дорогая, — Серёга расправил плечи. — Мусоргский раз! Шопен два! И этот голубой, как его, три!

- Мусоргский? — переспросила Катя, не веря ушам. — Шопен ладно, Шопена все знают, но Мусоргский у тебя откуда взялся?

- Ты считай, не отвлекайся, — развивал наступление Серый, параллельно тоже недоумевая из каких таких глубин всплыл Мусоргский и что ещё там можно найти. Тут его взгляд упёрся в заварочный чайник, в глубинах что-то зашевелилось...

- Чайковский! Голубой который! — он попытался торжественно откинуться на табуретке и чуть было не растерял весь авторитет.

- Ладно, — опомнилась жена, — это всё? Композиторы кончились?

Парящий Серёга грохнулся с небес на землю, уныло почесался и снова посмотрел на сковородку,

- Я маленький огонь сделала, не пялься, — сообщила жена.

- Ну ещё вроде Верден.

- Это город.

- Это Дрезден город!

- И Дрезден город, и Верден город! Загулить?

- Не надо ничего гуглить, — муж испуганно представил как экзамен по музыке плавно перерастает в диспут по географии. А из уроков географии Серёга вынес только телячью любовь к Светке, которая на этих уроках садилась сразу за ним, чтоб её не видно было.

- Ладно, Верди проехали, — смилостивилась жена, — но ещё одного из известных ты хоть можешь назвать, бестолочь?!

- На какую букву? — схитрил он.

- На Б.

- А-а, ну да, на Б у нас этот, — Серёга покрутил в воздухе рукой — как его.. ну этот...

- Да, как его? — язвительно спросила Катя.

- Ну блин, этот же, — как назло, в голове у Серого всплыли только домкрат и рыбалка, — ну вашу ж мать, старый такой, глухой, музыкант он!

- Та ты шо! Музыкант?! Какое совпадение! — наслаждалась жена.

- Б, Б, Би, Бу, Бр, Бс, — заводясь, перебирал вслух Серёга, — Бом, Брам, не отттуда, Бля, тоже не то, но подходит, Бар, Бз, Бр...

- Ну, ну, ну — Катюха нагнетала темп.

- Бао, Буч, Бор, — зачастил он, чуя приближение вспоминательного оргазма.

- Бэ, Бэ, Бэ.... МОЦАРТ! — Серёга грохнул кулаком по столу. — Бля буду, Моцарт!! Композитор на Б!

Катька, приоткрыв рот, тихо сидела и смотрела на Серёгу влюблёнными глазами.

...

А потом был секс, под какую-то музыку :)